sábado, 31 de mayo de 2008

El inadaptado

Yo no sirvo para eso, solo puedo hacer estos textos irreflexivos para escapar. Escapar como hicieron mis antepasados. Escapar como es el destino de mi comunidad.
La productividad me come y me atrapa, yo no quiero producir, no tengo ganas de hacer siempre algo que sirva, quiero que mis papeles se pierdan en el viento que es el único que los merece. No quiero ni que me recuerden ni que no me recuerden. Sólo quiero vivir, no quiero producir. No quiero ser uno más, no quiero ayudar a que todo siga funcionando así. No me interesa. No me interesa buscar respuestas ni sacarle las dudas a nadie. Quiero a mis dudas, a mi indecisión, las quiero como a nadie. Hasta más que a las mujeres. Sin ellas no existo, soy solo un pedazo de un rompecabezas en el que todas las piezas pueden unirse y si una no puede adaptarse se la recorta para que encaje. No quiero corregir más, las cosas son como salen. Nada mejor que los impulsos, son lo único que tienen sentido, son lo que hacemos cuando pensamos en desatarnos y no hay nada más racional que querer otra cosa. Nada es más lógico que querer ser otro del que uno es. No me interesa que en la frase siguiente voy a volver a repetir la frase“ no me interesa”. No me interesa estar acá. No me interesa. No me interesa nada. Me interesa que a la gente le moleste que a mi no me interesa. Me interesan los torturados, los niños expropiados, la injusticia y el hambre pero no tendrían porque interesarme. Podrían no existir. Alguien, al que llaman mundo hacen que me interese. Yo sirvo para escribir desprolijidades que no tienen sentido. Yo no sirvo para nada que sirva. Y no me molesta, pero a otros sí. Tengo capacidad para reír , para amar y para vivir. Para nada más. ¿ Qué es ser útil? ¿Hacer una actividad por la cual nos sentimos útiles pero a nadie le sirve para un carajo?. ¿La envidia a los médicos, a los únicos útiles, tenía que crear tantas profesiones innecesarias?¿ Por qué no puedo ocupar el tiempo sólo en reír y llorar?¿ Esta mal?¿ Para quien? ¿Por qué? ¿A cuantas personas tengo que mentirles con mi ayuda?. Lo único que necesito es comida y eso me lo da la naturaleza pero me lo saca el hombre. Producir es egoísta, es avaricia, es querer tener más para nada, producir es una mierda. Quiero pasear y escribir estas irreflexiones, me gusta escribir este odio. Pero ahora, si todo fuera como yo quisiera , ¿Cómo haría para lograr este momento de felicidad?¿ Cómo haría para no escapar?